Dejo el teléfono, cierro los ojos y me dejo llevar por el pasado. Los años se desprenden como papel tapiz viejo, y de repente, ya no soy el Dr. Draper en su apartamento de Tennessee. Soy Calvin, el chico que creía saber lo que era la familia, antes de que un aeropuerto, un billete de avión perdido y treinta mil dólares lo cambiaran todo.
Nací y crecí en Greenville, Carolina del Sur, una bulliciosa ciudad mediana con almacenes, parques industriales y un centro donde los oficinistas cruzaban los pasos de peatones a toda prisa, con vasos de Starbucks y tarjetas de acceso en mano. Mi padre, Gordon Draper, era ingeniero; siempre estaba encorvado sobre los planos extendidos en la mesa de la cocina, hablando de vigas de carga y vertidos de hormigón, mientras las noticias de la noche sonaban de fondo.
Mi madre, Janelle, era contadora y vivía inmersa en hojas de cálculo e informes de fin de año. Llegaba a casa agotada, pero siempre abría su computadora portátil en la encimera de la cocina bajo la luz fluorescente.
No éramos pobres. Vivíamos en un bungalow suburbano con revestimiento de vinilo, entrada para dos autos y una pequeña bandera estadounidense colgada del buzón. El jardín estaba bien cuidado, la hipoteca se pagaba puntualmente y siempre había cereales y café en la despensa.
Pero la casa nunca estaba caliente.
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